Jérémy est un garçon qui vient de perdre sa mère. Ce
n'est pas facile pour lui de se retrouver lié à un homme qu'il connaît à peine et qui, surtout, n'habite pas la France. Le jeune adolescent, suivant les dernières volontés de sa mère, se
retrouve logé chez cet homme détruit par le décès de celle qu'il a aimé avec passion mais trop peu de temps. Sir Stenton est un être froid, glacial même, voire inquiétant. Jérémy aurait pu
l'appeler "papa" si le destin n'en avait pas décidé autrement et n'avait pas retiré la douceur de cette jeune femme à ces êtres dorénavant meurtris. La vie au manoir Stenton pourrait pourtant
être gaie, avec la bienveillante Maggie, l'illustre professeur Smith et surtout Peter, un grand dadet blond aussi poltron que joueur et qui devient rapidement l'ami de Jérémy. Mais le manoir
renferme un terrible et terrifiant secret dont le sort des deux enfants semble dépendre. Sir Stenton est forcément au courant mais pourquoi nie-t-il l'évidence avec dureté et orgueil ?
L'aventure commence... et prenez garde : vous ne regarderez peut-être plus jamais vos vieux jouets comme avant !
... « C’est comme un
château ici : on peut courir, monter, descendre, découvrir plein de salles derrières de lourdes portes mystérieuses, trouver des merveilles dans le grenier... et des araignées dans les
sous-sols ! Mais qui nous dit qu’il n’y a pas un trésor caché dans ce manoir ? C’est l’aventure qui t’attend dans cette demeure, mon bonhomme ! » ...
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Appliqués, tous deux assis côte à côte, les enfants terminent de recopier la leçon de géographie se trouvant au tableau. D’un geste élégant, le professeur Smith pose la craie sur le rebord de l’ardoise et retourne sur la grande table servant à la fois de bureau et de pupitre de travail pour les élèves. Elle est si grande que de nombreux autres étudiants pourraient y trouver leur place sans être serrés. On ne remarque guère qu’il s’agit d’une pièce faite pour les repas de famille et autres mondanités. Sur les murs, le père de Peter a accroché de grandes cartes, plus ou moins anciennes, des schémas d’écorchés, une frise sur la royauté anglaise et de nombreuses étagères avec les livres utilisés par les deux garnements. Un recoin abrite des bechers et des tubes à essais, un autre un squelette de chat parfaitement reconstitué, sans oublier Albert, le célèbre compagnon du professeur qui ne le quitte jamais et qui peut se narguer d’avoir les tibias les plus blancs et les plus rutilants de toutes les structures sur pieds d’humanoïdes. Alors que Jérémy range ses affaires dans sa trousse attitrée, Peter pousse un soupir de soulagement en mettant enfin le point final à son paragraphe.
Le reste de la journée se passe calmement, divisé en périodes de digestion, de cours, de jeux et d’occupations diverses et variées, de goûter et de
vacation encore... Le tout sous l’œil plein de morve du félin des lieux. Quand le soir vient et que l’heure est au coucher (enfin, l’heure tardive du coucher car les garçons aiment
beaucoup veiller...), Jérémy entend une fois de plus un vacarme de tous les diables. Il se lève, tremblant, fixe cette porte du fond qui le nargue sur ses gonds grippés, actionne la poignée qui
ne déclenche rien. Puis le tout s’arrête.
Le lendemain, ce qui semble être acquis comme un rythme habituel recommence : lever,
déjeuner, papotage sur les bruits de la nuit (qui ne laissent plus Peter si indifférent que cela), cours, et caetera. Le moment de la partie de cartes avec le jeu des 7 « familles de
péquenauds », baptisé ainsi par l’illustre garçon blond qui, en plus d’être un courageux camarade allie l’humour délicat à une maturité sans pareille, sonne l’heure du départ pour les lits
moelleux. Et cette nuit là, encore, les bruits reprennent, avec une intensité grandissante. Jérémy, en pyjama, ouvre la porte de sa chambre et souffle d’ennui devant ce qui lui semble être devenu
une obligation pour continuer à dormir. Mais à sa grande surprise, la porte de Peter s’ouvre également. Un nez en trompette pointe timidement, puis deux yeux alourdis par le sommeil suivent
l’appendice nasal de près. Les cheveux en bataille, le grand dadet remarque avec soulagement qu’il n’est pas le seul à « visiter » le couloir. Ce dernier secoue la tête d’un mouvement
dirigé par son menton, à la manière d’un cheval. Cette question inaudible est pleinement comprise par Jérémy.
« J’y vais, répond celui-ci. Tu viens avec moi, cette fois-ci ? »
Un dodelinement encore
de la tête dit « oui ». Les deux amis foulent le tapis, Jérémy de ses pieds nus, Peter de ses pantoufles. Le bruit du train est maintenant très fort : les garçons entendent
distinctement le « Tchouf ! Tchouf ! » de la cheminée vapeur et le « Ding ! Ding ! Ding ! » du passage à niveau. Avant qu’ils n’atteignent la porte
interdite, le sifflement de la locomotive retentit. Mais d’autres sons viennent s’ajouter. Une détonation fait sursauter les enfants. Puis une autre et encore une autre, suivies de
claquements : d’autres détonations moins puissantes. Des cliquetis de ferraille se mêlent, s’emmêlent, s’entrechoquent.
« Et ça, c’est quoi ? murmure Peter.
- Heu... Je ne sais pas... On dirait... »
Jérémy
cherche ; il pourrait penser à n’importe quoi. Mais il pense à des jouets. D’abord le bruit du train, puis ce mot qu’il a trouvé sur le tapis écrit d’une main pataude et qui mentionne
« Il ne doi pa y avoir de jeu dan sette méson »... Il pense à des jouets, et essaie de s’imaginer quels jeux peuvent produire ces sons. Des jeux vidéos ? Non, il y
aurait une musique d’ambiance, des cris humains, des sons plus perfectionnés... Alors quoi ?
« Des soldats qui se battent.
- Hein ? laisse échapper Peter.
- Oui... C’est ça ! Des soldats qui se battent... Non ! Des poupées de soldats qu’on cogne entre
elles ! Comme quelqu’un qui jouerait à la guerre ! »
Peter colle une de ses grandes oreilles contre la porte sous laquelle
un filet de lumière s’échappe. Il acquiesce : son camarade semble avoir raison. Soudain, le grand blond recule violemment, comme effrayé. Jérémy est projeté en arrière et se cogne la tête
contre le mur d’en face. Il retombe lourdement sur les fesses, un tableau au regard sévère se décrochant lui assène un coup sur le haut du crâne.
« Aïe ! se plaint Jérémy en se massant. »
Il
rejette de sa tignasse dépeignée une araignée se retrouvant exilée de sa toile, si longtemps accrochée à l’honorable tableau d’un vieillard chapeauté. Dans le couloir à peine éclairé par la lampe
à huile (heureusement posée au sol au moment des faits), il ne voit pas la poussière qui lui couvre les épaules. Il se redresse et observe méchamment son camarade planté devant lui un peu
honteux. Les bruits sont toujours là, de l’autre côté.
« Désolé,
bredouille Peter.
- T’es malade ou
quoi ? Tu m’as fait mal ! Enfin, c’est surtout le tableau...
- Y’a eu un bruit.
- Mais y’en a plein de bruits ! C’est bien ça le problème !
- Non, mais un autre. Comme si on lançait quelque chose de l’autre côté de la
porte... contre la porte. »
Jérémy se tait un instant et écoute. Ca tape, et retape... En fait, ça rebondit... Et puis ça se
lance contre un mur... Et puis ça rebondit encore.
« Un
ballon, dit simplement Jérémy.
- Ca en
plus du reste, bonjour le tintamarre. J’arrive pas à croire que mon père entende rien.
- Il dort du côté opposé, au-dessus de la cuisine. Il faut croire qu’il est trop loin et qu’il a le sommeil
lourd.
- Et Maggie ? demande
Peter.
- Elle dort dans le bâtiment des
dépendances, au rez-de-chaussée. »
Le garçon brun secoue la tête ; ils sont vraiment les seuls à être dérangés par cette
fichue pièce. Il touche la poignée, la fait grincer. Il est sûr que le bruit va s’arrêter, comme les fois précédentes. Le bruit stoppe en effet. Les deux garçons, haletant légèrement sous
l’angoisse malgré tout présente de la situation, observent la porte d’où plus aucun son ne s’échappe.
« On peut aller se coucher, finit par dire
à voix basse Jérémy. »
Doucement, sur la pointe des pieds, ils rebroussent chemin. Mais leur souffle manque de s’arrêter lorsqu’ils entendent nettement la poignée s’agiter seule. Leurs yeux transpercent la pénombre et voient celle-ci s’agiter, se secouer, de plus en plus fort, puis tout le chambranle est pris de folie. Un cliquetis nerveux donne vie à la serrure alors que toute la porte et les boiseries du couloir vibrent sous les coups de butoir d’un forcené qui paraît vouloir sortir de la pièce. D’abord pétrifiés, les garçons se regardent ensuite et, sans plus de parole ni de concertation, se mettent à hurler à l’unisson devant l’effrayant événement. Leur cri retentit comme une sirène, en continu, alors qu’ils se mettent à courir vers leurs chambres respectives. Ils ne sont qu’à quelques mètres de ce refuge bien fragile, quand la porte du fond du couloir s’ouvre à la volée avec fracas, baignant de lumière une tapisserie qui n’avait pas vu le jour depuis des lustres. Un nuage énorme de poussière distille le tout dans un brouillard épais. Les garçons se sont retournés et leur cri redouble de puissance. Jérémy s’engouffre dans sa chambre et claque violemment sa porte derrière lui. D’une main tremblante il tourne la clé et s’enferme. Il entend Peter faire de même. Le souffle court, il recule doucement, vers son lit, le visage tourné vers la porte de sa chambre. Il touche son lit, maintenant. Droit, interdit, il attend et écoute. Tout à coup, sur sa gauche, une autre porte s’ouvre. Il tourne la tête et une longue forme lui fait face. Jérémy hurle... et Peter aussi. Tous deux étouffent leur braillement et se retrouvent bêtement en vis-à-vis.
« Tu m’as fait une de ces peurs, halète Peter.
- Toi aussi !
- Alors ? questionne le grand blond calquant des mâchoires.
- Sais pas... »
Jérémy a l’impression d’avoir couru le marathon. Il n’arrive pas à reprendre haleine. Peter s’approche de lui, doucement. Ils écoutent. Le simple son de leur respiration ne les rassure pas. Ils pensent entendre des choses, des âmes... Leur cerveau vrombit. Mais à part leur imagination, rien. Jérémy se calme un peu et se rend à l’évidence : le mal est passé. Il se relâche et se casse en deux, le dos bombé, les bras ballants.
« J’au cru mourir, souffle-t-il.
- Personnellement, je suis décédé, gémit Peter. »
Jérémy s’assoie sur son lit, son camarade l’imite. Ils se regardent tous les deux puis partent dans un ricanement de soulagement... Stoppé net par la poignée de la porte de la chambre de Jérémy qui descend doucement. Elle reste abaissée un instant, puis remonte avec la même lenteur. Les deux garçons, la bouche ouverte, échangent un rapide regard puis se précipitent vers la chambre de Peter en passant par l’accès commun. Jérémy tend le bras, immobilise son ami au centre de la pièce et tous deux attendent en silence. L’inévitable se matérialise rapidement : la poignée, de ce côté ci, s’actionne de la même manière. Mais, heureusement, ici aussi, la clé est dans la serrure. Peter se plaque une main sur la bouche pour étouffer un gémissement. Nouvel échange de regards, nouveau passage dans la chambre attenante. Mais cette fois ci, rien. Jérémy s’avance doucement puis s’accroupit. Courageusement, Peter se pelotonne à côté de lui. Le garçon brun retire précautionneusement la clé et ose jeter un oeil. Le trou est petit, mais une légère lumière dans le couloir issue de la pièce interdite lui permet de discerner quelque chose... Jérémy ne peut retenir une exclamation. Là, contre le mur, un soldat de bois, sorte de poupée articulée d’une trentaine de centimètres, fait demi-tour à la manière des fantassins. La créature porte un habit mité et arbore un visage peint où seule la moustache reste encore à peu près identifiable, ce qui lui donne un air effrayant. Ses bottes sont matérialisées par de la peinture noire. Il claque ses jambes-buches, son arme à l’épaule, et balance un bras, entièrement articulé par des rivets rouillés, d’avant en arrière. Il repart vers le fond du couloir. Jérémy ne le voit plus mais son oeil reste « collé » à la serrure. La lumière s’éteint tout à coup. Jérémy se retrouve à scruter le noir.
« Qu’est-ce que c’était ? pleurniche Peter.
- Un jouet... chuchotte son ami, l’air abasourdi. »
Il s’assoit, le dos contre la porte. Il hoche de la tête devant le caractère insensé de ce qu’il a vu.
« C’était un grand soldat de bois...Haut...comme ça, reprend-il en indiquant la taille du pantin avec sa main. Il était... vieux... et sale. Un vieux jouet...
- Il voulait entrer ! gémit le grand dadet.
- Oui, il voulait entrer... et pas pour s’amuser, je crois.
- J’aime pas ça...
- Ben... moi non plus. »
Les deux enfants ont passé la nuit ensemble, d’abord allongés sur le lit côte à côté, puis l’un enroulé dans un énorme édredon, à même le sol, un coussin gigantesque en guise d’oreiller. Malgré la peur, la fatigue et le jeune âge des enfants ont eu raison des nerfs. Le sommeil a été suffisamment réparateur pour que le soleil du lendemain matin soit apprécié à sa juste valeur.
Mrs Chocolat pose le dernier bol sur la table de la cuisine. Une marmite en cuivre ronronne déjà sur le feu. Une légère odeur de poireau et d’oignon plane dans l’air, mélangée au parfum suave du café fraîchement préparé. Les deux garçons entrent en même temps, pantoufles aux pieds et pyjama froissé. Monsieur, lové sur sa chaise préférée, occupé à renifler les effluves de nourriture, lève un nez aplati et les suit du regard pendant qu’ils s’assoient. Maggie remarque les coups d’œil de ses deux attablés. Elle verse le lait chaud.
« Bonjour les garçons, que me vaut ces mines réjouies ce matin ? demande-t-elle, d’une humeur enjouée.
- Ben... commence Peter, en lançant une perche à son camarade. »
Mais son camarade ne la prend pas. Alors, un peu contrarié de devoir parler lui-même, il continue :
« Cette nuit on a eu vraiment la frousse.
- Ah, oui ? »
Mrs Chocolat soulève le couvercle de sa marmite en cuivre et inhale le fumet qui s’en échappe ; elle prend une cuillère en bois.
« Vas-y Peter, je t’écoute... encourage-t-elle.
- Le bruit, vous savez ? Les bruits qu’on entendait la nuit et qui venaient de la pièce du fond du couloir...
- Ah, oui ! Cette pièce ! coupe Maggie. Oh, j’ai bien dit aux femmes de ménage de passer un coup de chiffon, mais je n’ai toujours pas vérifié si elles l’avaient fait ! Il faut que je m’en occupe avant le retour de Sir Stenton... »
Elle plonge la cuillère en bois dans la marmite et goutte avec précaution une sauce fumante. Elle claque sa langue dans le palais. Elle saisit le sel et en verse dans le creux de sa main.
Les enfants se rendent bien compte qu’elle a la tête ailleurs. Alors Jérémy prend le relais, au risque de paraître impoli, ce qu’il déteste.
« Maggie, nous avons encore été réveillés par des bruits, cette nuit. Peter et moi sommes allés voir. Et quelque chose a ouvert la porte violemment. Comme ça nous a fait peur, on a filé dans nos chambres en s’enfermant. Et ce... quelque chose... a essayé d’ouvrir nos portes. Après le calme est revenu. On a vraiment eu peur. »
Maggie repose le couvercle et se tourne vers les garçons, l’air sérieux, en s’essuyant les mains à son tablier. Elle réfléchit.
« La porte du fond s’est finalement ouverte. Les boiseries ont dû beaucoup bouger avec le temps, alors.
- Non ! Violemment ! rectifie Jérémy en essayant de rester aussi calme que possible.
- C’est ça. L’humidité et un courant d’air, ça a ouvert la porte en claquant. »
Elle range deux assiettes dans un placard tout en parlant pour elle-même.
« Il faudra que j’aille voir si les boiseries du mur n’ont pas souffert, sinon Sir Stenton sera noir de colère. Certains pans datent du 18ème siècle... »
Jérémy fait un signe à son camarade en levant les mains au niveau de ses épaules : ils n’y peuvent rien, Maggie ne comprend pas ce qu’ils veulent dire. Peter en oublie son croissant.
« Maggie, on vous a dit que « quelque chose » avait ouvert la porte et que ce « quelque chose » nous avait poursuivit jusqu’à nos chambres et avait essayé d’entrer ! »
La petite femme replète a bien entendu cette fois. Mais pour elle, cela est impossible.
« Non, ce n’est pas possible ! Cette porte est fermée depuis des années, peut-être depuis des siècles. Sir Stenton, depuis qu’il habite ici, n’a jamais connu...
-... cette porte autrement que fermée ; on sait cela, Mrs Maggie, termine Jérémy. Mais je vous assure qu’on était deux, et qu’on ne rêvait pas, malheureusement. J’ai encore de la poussière sur le col de mon pyjama. »
Il n’explique pas que cette poussière vient du tableau qu’il a reçu sur la tête, car Mrs Chocolat sauterait sur lui pour vérifier que son crâne n’est pas fendu. Maggie secoue la tête, non dans un signe de réprobation, mais d’impuissance.
« Il n’y a personne dans cette pièce, les enfants, mais je vous crois. Vous avez vu tout cela, bien. Mais je ne peux pas apporter de réponse. Restez là, je vais vérifier si la porte est toujours fermée ou si elle est encore ouverte. »
Elle les quitte, partie dans sa bonne volonté. Jérémy regarde son ami et murmure :
« On devrait peut-être aller là-bas avec elle ?
- C’est un truc d’adulte ! souffle Peter. »
Ce dernier a à peine osé jeter un regard vers le fond du couloir ce matin. Même Jérémy, qui a pourtant bien sondé les lieux, n’a pas osé retoucher la poignée poussiéreuse. Il s’en veut de ne pas être plus courageux. Il craint que Mrs Chocolat ne revienne jamais ! Nerveux, il tombe sur le regard de Monsieur. Mi-somnolant, mi-dédaigneux, l’animal dresse une tête qui tangue doucement, les yeux mi-clos. Et lui, savait-il quelque chose sur cette pièce ? On dit souvent que les animaux ont un sixième sens, qui leur permet de ressentir des malheurs avant même qu’ils n’arrivent... Il va partout dans la journée. Lui arrive-t-il de frôler cette porte, au fond du couloir du 1er étage ? D’un seul coup, Monsieur relève ses paupières. Ses deux billes d’opale brillent d’une incandescence inattendue. Jérémy en est surpris. Mais quelques micro secondes plus tard, Maggie revient. Elle a l’air un peu énervée.
« Il y a une tonne de poussière sur le tapis, sur les rebords des boiseries et sur les cadres ! Un tableau s’est décroché, sans compter la serrure qui est toujours dégoûtante ! Je m’en vais passer un de ces savons aux femmes de... »
Elle retourne à ses fourneaux et se souvient enfin pourquoi elle a quitté la cuisine.
« Ah, oui ! J’ai regardé : la porte est toujours bloquée. C’est sûrement un courant d’air violent qui a soulevé de la poussière sous le chambranle, ça a dû vous donner l’illusion d’une porte qui s’ouvre. Mes pauvres chéris, je suis sûre qu’il y a une entrée d’air dans cette pièce et que des oiseaux font un vacarme de tous les diables la nuit... A moins que ce ne soit des chauves souris, auquel cas, ça doit être propre là-dedans, tiens ! J’en parlerai à Sir Stenton à son retour, il faut qu’on fasse quelque chose. Jusqu’à maintenant ça ne gênait personne, mais vous ne pouvez pas continuer à être dérangés comme ça, en pleine nuit. »
Elle touille un liquide dans une casserole. Peter est abasourdi, Jérémy secoue la tête et boit finalement son café au lait.
Ceci est une annonce avant la reprise des posts.
Je tiens seulement à avertir les rares personnes qui viennent ici que le 1er tome de "Les Jouets Du Manoir Stenton" est terminé. Bien sûr, vous n'avez pas tout lu ! Il y a
eu également quelques retouches ...
Vous pouvez avoir la version reliée, papiée et éditée !
Le but n'est PAS DU TOUT
commercial ! Le tarif sera celui du coût de fabrication par l'éditeur + les frais d'envoi ! Juste pour votre plaisir. Pour le mien : celui d'être lu par vous !
A bientôt... sur le papier... sur l'écran. Et merci !
Présentation
- : Les jouets du manoir Stenton
- : Une histoire va s'écrire sur ce blog, petit à petit...
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